Мы простояли в очереди больше часа — потные, скучающие, пытаясь развлечь малышей соками и мелками на тротуаре.
Парад ещё даже не начинался. Мама сидела в складном стуле и болтала с соседкой, а я должна была следить за Маркусом.
Я моргнула — и он исчез.
Я выронила свой ледяной напиток и начала звать его по имени, паника сжимала горло. Я бегала вверх и вниз по улице, сердце колотилось, я всматривалась в каждую толпу, в каждую коляску. Я даже не могла заплакать — всё тело дрожало.
И тут я его увидела.
Прямо перед магазином автозапчастей «Гонсалес», у самой передней линии зрителей.
Полицейский стоял на коленях перед Маркусом, нежно держал его за запястье, что-то обматывая вокруг него.
Я замедлила шаг, дыхание перехватило.
Офицер поднял глаза и спокойно кивнул мне:
— Всё в порядке. Нашёл его у обочины — пытался вернуться обратно.
Маркус не выглядел испуганным. Он с любопытством рассматривал браслетик, который ему дал полицейский. На нём было написано его имя, моё имя и номер мамы.
Я открыла рот, чтобы поблагодарить, но прежде чем успела что-то сказать, полицейский достал что-то ещё из кармана.
— На самом деле… — сказал он, — ваш брат уже кое-что мне рассказал. Думаю, вам стоит это услышать.
Я моргнула, сбитая с толку:
— Что вы имеете в виду?
Офицер бросил взгляд на Маркуса, потом снова на меня. Его голос оставался мягким:
— Он сказал, что на самом деле не терялся. Он искал своего папу.
У меня всё внутри сжалось.
— Нашего папу? — спросила я, и голос предательски дрогнул.
Маркус поднял на меня глаза — с той самой невинной улыбкой, которая у него появлялась, когда он думал, что сделал что-то «умное».
— Ты же сказала, что он, может быть, придёт на парад в этом году, — просто ответил он. — Вот я и подумал, что могу поискать. Ты же была занята.
У меня подогнулись колени.
— Я не говорила, что он точно будет здесь.
— Но ты сказала может быть, — с полной уверенностью произнёс Маркус, будто это всё объясняло. — Вот я и решил проверить.
Полицейский встал и протянул мне сложенный лист бумаги.
— Он это сделал. Думаю, именно поэтому он не испугался.
Я развернула лист.
Это был рисунок.
Палочки-фигурки: одна высокая, одна низкая, одна с кудрявыми волосами — наверное, я — и одна в очках. Все держатся за руки. Вверху кривыми буквами было написано: «НАЙТИ ПАПУ». А рядом — маленькое сердечко.
— Я собирался спрашивать у людей, — пожал плечами Маркус, будто это было неважно. — У меня была картинка.
Я не знала, что делать — плакать или обнять его. Поэтому я присела на корточки и сделала единственное, что имело смысл — крепко прижала его к себе.
— Прости, — прошептала я, голос дрожал. — Я не знала, что ты всё ещё думаешь о нём.
Маркус кивнул у меня на плече:
— Я всегда о нём думаю.
Полицейский дал нам немного времени, а потом снова заговорил:
— Он сказал, что ваш отец ушёл, когда ему было три?
Я медленно кивнула, вставая.
— Да. Он ушёл однажды… и больше не вернулся. Ни писем, ни звонков. Ничего.
Офицер нахмурился:
— Это тяжело.
— Мама говорит, нам так лучше, — пробормотала я скорее себе, чем кому-то ещё. — Но Маркус… он был таким маленьким. Наверное, он помнит всё по-другому.
Офицер выглядел так, будто хотел сказать ещё что-то, но передумал. Вместо этого он протянул мне визитку:
— На таких мероприятиях часто дети теряются. Возможно, вам стоит дать ему ещё несколько таких браслетов на будущее.
Я кивнула, поблагодарила и мы пошли обратно к маме.
Она даже не заметила, что что-то случилось. Всё ещё болтала с миссис Альварес.
Я ей ничего не сказала.
Не тогда.
Той ночью, когда Маркус уже спал, я сидела на краю его кровати, сжимая в руках рисунок. Я не видела папу уже семь лет. С тех пор, как мне было двенадцать. Раньше я представляла себе сотни причин, почему он ушёл. Может, его вызвали далеко по работе. Может, он болел. Может, ему было стыдно, и он не знал, как вернуться.
Но в какой-то момент я перестала задаваться вопросами. Просто похоронила всё это внутри и пошла дальше.
А вот Маркус — нет.
На следующее утро я сделала то, что сначала показалось мне глупым.
Я загуглила его.
У меня было его полное имя и примерное место, где он раньше работал. Несколько поисков — и я нашла профиль на Facebook. Без фото, почти без постов. Но один привлёк моё внимание, опубликован три месяца назад: «Начинаю с чистого листа. Вернулся в город. Пора всё исправить».
У него было два лайка. Один — от женщины по имени Таня. Второй — от местной группы ветеранов.
У меня скрутило живот.
Он вернулся?
Я подумала, не рассказать ли маме, но уже знала, что она скажет. Не открывай эту дверь снова. Она повторяла это каждый раз, когда я спрашивала о нём в детстве.
Но, может быть, Маркус заслуживает большего, чем просто молчание.
Я написала ему.
Коротко:
«Привет. Это Лиа. Я твоя дочь.»
Он ответил в течение часа.
Я уставилась на мигающие точки, будто они сейчас взорвутся.
Сообщение было длиннее, чем я ожидала:
«Лиа. Я не заслуживаю, чтобы ты мне писала, но рад, что ты это сделала. Я много лет хотел, но мне было стыдно. Я снова живу в этом районе. Если ты когда-нибудь захочешь встретиться — я был бы рад. Без давления. Просто хотел сказать прости… за всё.»
Я долго смотрела на это сообщение.
Что я чувствовала? Облегчение? Злость? Любопытство?
Больше всего — я думала о Маркусе. О том рисунке. О маленьком сердечке.
И я сказала «да».
Мы встретились в маленькой забегаловке на 5-й улице. Та, где красные кабинки облупились, а музыкальный автомат уже никто не включал.
Он выглядел старше, чем я помнила. Уставшим. В бороде седина, руки грубые.
Но глаза… были те же.
— Привет, — сказал он, когда увидел меня. Осторожно. Словно боялся, что я убегу.
Я села.
— Привет.
Мы разговаривали.
Он не оправдывался. Не обвинял никого.
— Я всё испортил, — сказал он. — Мне было страшно, и я думал, что вам будет лучше без меня. А потом один год стал пятью… и я уже не знал, как всё исправить.
Я рассказала ему про Маркуса. Про парад. Про рисунок.
У него увлажнились глаза.
— Думаю, он хочет встретиться с тобой, — сказала я. — Но я не знаю, как отреагирует мама.
— Я не хочу создавать проблем, — быстро сказал он. — Если всё, что мне позволено — это сказать «прости», я это приму.
Но для меня — и для Маркуса — этого было недостаточно.
Я поговорила с мамой.
Это было нелегко.
— У него нет права, — сказала она, скрестив руки. — Он ушёл. Точка.
— Он ничего не требует, — тихо ответила я. — Он просто хочет увидеть сына. Один раз.
— А потом что? Снова исчезнет? Ты думаешь, я позволю Маркусу пройти через это ещё раз?
— Я буду рядом, — сказала я. — Если он причинит ему боль, я тоже никогда этого не прощу. Но, может быть, Маркус заслуживает сам это решить.
Мама долго молчала.
А потом кивнула.
— Я хочу встретиться с ним первой, — сказала она. — Я.
Эта встреча была напряжённой. Они встретились в кафе. Я осталась с Маркусом снаружи. Прошло двадцать минут. Потом тридцать.
Когда мама вышла, лицо её было непроницаемым.
Она посмотрела на Маркуса, потом на меня.
— Он может прийти в воскресенье, — тихо сказала она. — На ужин. Просто ужин.
Так всё и началось.
Он пришёл — нервный до предела. А Маркус подбежал к нему, как будто не было этих лет. Сначала было неловко — пока папа (до сих пор странно это говорить) не показал ему, как складывать бумажный самолётик, который действительно летит прямо. Маркус был в восторге.
Мы начали видеться с ним раз в неделю. Сначала.
Потом чаще.
Я всё ждала, когда он подведёт. Сорвётся. Исчезнет.
Но он — нет.
Он приходил каждый раз. Забрал Маркуса из школы, когда у мамы была мигрень. Пришёл на мой легкоатлетический забег с самодельным плакатом: «ВПЕРЁД, ЛИА». Это было стыдно… но по-хорошему.
Это было не идеально.
Мама всё ещё холодно к нему относилась. Он не давил.
Иногда в его взгляде чувствовалась тяжесть вины.
Но однажды, примерно через три месяца после парада, он усадил нас обоих.
— Я хочу сделать это официально, — дрожащим голосом сказал он. — Если мама не против… я бы хотел быть в экстренных контактах у Маркуса. И у тебя тоже, Лиа. Если ты позволишь.
Я не колебалась:
— Я бы этого хотела.
Той ночью, укладывая Маркуса спать, я посмотрела на него. Он сонно улыбнулся.
— Я знал, что он придёт.
— Да?
— Ага, — прошептал он. — Ты просто должна была снова поверить.
И я поверила.
Не в папу.
А в то, что люди могут меняться. Что иногда второй шанс приходит в виде парада, рисунка и крошечного упрямого сердечка, которое отказывается сдаваться.
Жизнь редко идёт по плану. Люди ошибаются. Люди уходят. Но иногда… они возвращаются. И тогда, возможно — просто возможно — у нас есть шанс построить что-то лучшее.
Если эта история коснулась вас — поделитесь ею с тем, кому нужно немного надежды. И не забудьте поставить лайк — это помогает таким историям найти тех, кому они нужнее всего.
